Mi pequeño paisaje

Se me ha enredado
por dentro
el pequeño vals vienés
y hay un poeta
que me dicta al oído
dibujos preciosos.
Asumo y sigo
un camino de vuelta
a casa
por un sendero
de fichas de dominó
en pie, serpenteantes.
Justo en la puerta
he encontrado
la llave que perdí.

Sitios contados

No es amarilla ni recomendable
pero es la baldosa que quiero pisar.
Y la piso y algo cambia
por dentro
e inmediatamente algo cambia
por fuera.
Nos bebemos ahora
en esta mesa
todo lo que un día
puedas echarme de menos.
Que voy a mandar al rincón
a los que vuelvan a suspender Respeto.
Que las llaves de mi casa
las guardo yo.
Que después de tres
ya no hay más oportunidades.
Que somos los que estamos
y esta mesa
tiene los sitios contados.

De aquellas columnas, estos días.

Tú pones el cerebro y yo pongo el corazón.
Y así vamos, compañero,
recalculando ruta,
remendando las alas.
"Si vas a contar una historia, échale morro"
y entonces le preguntaron:
"¿Cómo lo harías tú, Miles?"
y él cogió la trompeta y se puso a tocar.
Voy trazando el plan a golpe de sensación,
moviendo piezas para que algo cambie
y no se condene a unas tablas esta partida de ajedrez.
Un día tuve que destruir las columnas que me sostenían
y tuve que improvisar otras para no caerme.
Y luego las tuve que volver a destruir.
Ahora toca grabar a fuego y a conciencia,
construir
premeditando cada golpe de cincel.
Eligiendo lo que quiero
y lo que no.
Cada día.
A cada segundo.
Y cambiando de opinión
como el que cambia
de color favorito.

Pequeños universos

"Una cita hoy

de aquellas de domingo

me podría salvar..."

(Carlos Chaouen)

Voy recolectando mundos,

recogiendo pequeños universos.

Fabrico mi pequeño país

a base de remiendos amables,

de palabras reclutadas

para mi propio idioma.

Un día una cerveza

nos puede salvar.

Y cortar las cuerdas del ruido

y la necesidad.

Y comer con las manos

lo bonito, lo impensable, lo cuidado,

la vieja canción

de cuna,

la maleta

siempre cerca

y la caja de música.

Voy recolectando mundos,

coleccionando pequeños universos,

hogares donde quedarme

a vivir.

Cuando no haya nada quedará la muerte

Cuando se acaben las interrupciones
y se agoten los argumentos
y todas las explicaciones a la infelicidad
seguirá la sombra negra apagando
pequeños oasis a su paso,
enfermando los refugios,
cerrando los bares,
desconectando las voces
que tanto nos dijeron.
Cuando no queden motivos para huir
el nomadismo seguirá corriendo.
Detrás de mí, el tiempo. Y detrás, un dolor
infinito y eterno.
Constante.
Un orgasmo interminable.
Una brisa suave
sobre carne viva.

Lenguajes

Nadie nunca pronunciará tu nombre
como yo lo hago.
Nadie dotará a tus vocales
de estos sabores exóticos que me estallan
en todos los rincones de la boca
ni paladeará estas consonantes tuyas
con el empeño y el esmero
de quien apaga el mundo
por quedarse a vivir unos instantes
en tu textura y tu sabor.
Nadie tropezará como tropiezo yo
en esas letras que a menudo se vuelven difíciles.
Y me retiro el pelo de la cara y de la lengua
y te pronuncio cada noche
como se pronuncian cada día
las palabras recién aprendidas.

Primera fase

Se me cuela por el ojo izquierdo todo lo que quiero ver.
Siempre con la pupila dilatada
sacando a subasta una plaza especial,
recolectando brillos,
cazando gusanos de luz en la oscuridad.
Es hora de comenzar la destrucción.
Ha llegado el momento de derribar
los mundos de cadenas invisibles.
Mis invisibles cadenas.
Ya no me caso con nadie.
Ya sólo somos de los nuestros
si somos de los nuestros.
Ya están todas las plazas ocupadas.
Ya hemos cerrado por dentro
la casa,
el refugio atrincherado del hogar.
Hoy no habrá oportunidades vendidas
ni tiempo desperdiciado.
Hoy la realidad se mostrará sin tregua.
Hoy comienzan a desfilar en orden las lealtades.

Tantos sitios reservados

Qué suerte tengo
de tenerte, compañero.
Qué suerte poder acompañarnos,
vernos crecer,
planear juntos
y construir con materiales
que nadie quiere,
los que construyen alas.

Qué suerte tengo
de tenerte, amor secreto
a voces,
a veces.
Qué suerte haber mezclado
presente y pasado,
habernos querido tan bien
para poder querernos tanto.

Qué suerte tengo
de tenerte, tan diminuto cuento
que me estás soplando en las alas
esta noche.

Qué suerte tengo
de tenerte, amor,
tantos sitios reservados.
Qué suerte haber abierto
puertas y ventanas,
haber perdido los relojes
y la buena educación
para pararme a saludar.

Cuando termine

Un día,
cuando termine de parar
todos los relojes a las once de la noche,
cuando nunca se rompa el hechizo
y el mar esté en calma
y acudan las gaviotas a dejar
sus huellas en la orilla.

Un día,
cuando termine de regar las plantas
y ordenar los vientos,
cuando tenga a mano
el abrigo y las botas de agua
y aprenda a entenderme
con los entretiempos.

Un día,
cuando termine de aprender la lección
te lo contaré todo:
lo que vi, lo que me pasó
por dentro,
lo que fuiste.
Te diré todas las canciones
que sonaron aquel año
que fue una sola noche de jueves
que
no
esperaba.

Saberes

Tú sabes que estás aquí
porque te gustó
mi forma de moverme
allá arriba.

Yo sé que estoy aquí
porque me gustó
tu sonrisa arrabalera

-imperfectamente guapo-

y ese acento.

Tú y yo sabemos
que esto no va a llegar
a ningún sitio.
Pero si te gustan los viajes
hacia ninguna parte,
puedes
            quedarte.

La ternura de esta loca de atar

"El epicentro sigue siendo

la ternura de esta loca de atar

...

tus juegos sin excusa alrededor"

(Paco Cifuentes)

La ternura de esta loca de atar
te quiere y te odia a partes iguales.
Te borra del batallón de recuerdos
mientras imprime su forma en un abrazo.
Se hace la muda a la vez que se pide otra
y se ríe en voz alta creando silencio con los ojos.

La ternura de esta loca de atar
puede reír y llorar
en el mismo segundo,
Remueve las ganas en el café
que nunca se toma
y sale corriendo a buscar los malos pensamientos.

La ternura de esta loca de atar
se viste con excusas
para quitárselas una a una
antes de ponerse a jugar
en tu calle.

Y se acerca mientras se aleja.
Y se va mientras se queda.
Y sube y baja
en el balancín
de los juegos prohibidos.

Instrucciones para matar una fantasía

Deshaz el sueño poco a poco.

Distráelo un par de horas por semana,

exponlo a un simulacro de vida normal

y acude a tus citas, puntual y constante.

Dale pies de plomo y ponlo a caminar por lo cotidiano.

Mata su hambre con una sobredosis de realidad.

Noche de invierno para saxo tenor

Tú
que me oyes sin hablarte,
que me sigues cuando quieres
y, cuando no,
me esperas tranquilo.
Que has roto los miedos
y todas las cadenas
y me dices:
"haz lo que tengas que hacer".
Tú
que recoges uno a uno
todos mis orgasmos
y los guardas en frasquitos de cristal
-sin etiquetar-.
Que me ves crecer
y se te encienden los ojos
cuando rompo muros
y corto cabezas.
Tú
con tu "hoy empieza todo",
con tu ejercicio de la memoria,
con tu hermano que es amigo
y tu amigo que es hermano.
Con tu abuelo dentro,
con tanto idiota ahí fuera.
Con tu jazz, tu niño expósito
sin ensayos,
tu norte, tu frío, tu gris,
tu novela negra.

Y yo
que siempre fui de cuerdas
desde que te conozco
me quedo con los saxos.

Qué alegría más tonta

Qué alegría más tonta
encontrarte
fuera de contexto
y nuestras cuatro paredes.

Reconocer tu cara
entre otras caras.
Entre la masa de gente,
el hogar.

Y ver cómo se encienden tus ojos
al acercarme.
Como seguramente se encendieron los míos
al distinguirte.

Qué alegría más tonta
encontrarte,
que se abran paso,
darte un beso en el vagón,
compartir el último tramo,
volver a casa.

Todavía

Esta tarde ha venido a quedarse
mi pequeño desastre.
Se cuela por dentro
y no me deja terminar de aterrizar.
Quisiera reuniros a todos
y contaros a cada uno
vuestra parte del cuento.

No me sientan bien
las palabras retenidas,
las conversaciones pendientes
ni las miradas colgando.

No me sientan bien
los finales abiertos,
las verdades a medias
ni los ojos cerrados.

Esta tarde me busco de amante
una tristeza suave,
un echar de menos,
una pena extraña.

Ya no hay tragedia
ni drama.

Sólo quiero comprender
y no puedo:
que te quiero querer
y no acierto.

Ilesos y esperanzados

Voy andando con el corazón en la mano,
sangrando amores
y desempolvando caminos
(nunca he querido aprender a guardar
mis objetos valiosos).
Pero hay algo amable
que me sigue desde siempre,
vacía de ruido el aire
y me choca con personas
como yo,
que pasean sus manos ensangrentadas,
sus lágrimas boca arriba
y un temblor de sonrisa en los ojos.
Funciona como una especie de imán
que atrae a dos seres concretos
entre la multitud
para dejar que el sentido se abra paso
y podamos comprender
casi sin esfuerzo.
Se nos ha regalado
el privilegio de encontrarnos.
Y en ese encuentro
cuidarnos
es la única posibilidad
que tenemos
de salir ilesos y esperanzados.

Quererse igual

Se trata de quererse igual.
No por una serie
de complicados cálculos
de pesos y medidas
sino, más bien,
por un sencillo e inesperado
"porque sí".
Se trata de desterrar aquellas historias
de balanzas y equilibrios
y la guerra fría
entre el dar y el tomar.
Y dejarse ocurrir.
Se trata de quererse igual
y no hablo de maneras
porque aquí cada uno adereza con sus propias formas
pero el guiso es perfectamente reconocible.
Se trata de quererse igual y así,
no hay chantaje
ni enganche
que alimente
ningún tira y afloja.
Ocurre o no ocurre
pero cuando ocurre
se vive tranquilo.
Se quiere tranquilo.

Tormenta de luz naranja

Como esas personas que crees conocer
desde antes del primer saludo
uno nunca sabe qué cosas conoce
la parte más profunda de su alma.
Y un día te sorprenden los discos de un cubano negro
aporreando el piano
como si una bandada de ángeles caídos
hubieran ido a recalar
al bar más oscuro
de una antigua ciudad
en blanco y negro.
Como un niño trasteando
que va a caer
al interior de una caja de música.
Como reír y llorar al mismo tiempo.
Rodeado de una suerte de mecanismo ancestral:
adentro casi llueve
y, en el exterior,
tormenta de luz naranja.

Tira (y afloja)

Tú soplas a favor de tus despistes,
esquivas conversaciones
y das la espalda a los enigmas.
Revuelves el miedo
con el tiempo
que tardas en venir a verme
desde que dices que quieres
venir a verme.
Y te entretienes diluyendo las ganas
por el camino.
Estoy terminando de tejer
mis alas de trapo.
Estoy a punto
de salir volando.

Ni tú mismo

Si no dejas de correr
vas a acabar siendo
un reflejo de ti mismo,
un destello fugaz
de tu mejor versión
que nadie,
nunca,
podrá ver.
Ni tú mismo.

Mi latido de menos

Por un momento he querido sacarnos
de esta ruina de conversación
y recuperarnos las miradas.
Pero a mí no me engaño:
hoy me he visto apagando poco a poco este temblor,
comenzando la retirada
y habitando la dignidad de los finales.

Normalidad

No puedo pensar en términos de normalidad
porque la normalidad es mentira.
Es una forma prefijada en la que decidimos encajar
sacrificando nuestros instintos más primarios,
nuestra verdadera voz.
Y así todos iguales y todos felices.
Todos normales.
Por suerte esa supuesta felicidad a algunos nos pesa.
A mí me pesa.
Y se traduce en inconformismo, en incomodidad,
tan insoportable que prefiero ignorar la normalidad
para acercarme al sonido de mi voz.

Digamos que estamos locos. Vale, bien. No me importa.
Ya no me interesan los nombres.
Tampoco lo que está bien y lo que está mal.
Me importa lo que es.
Sólo eso me interesa.

Decíamos ayer

Qué decirte…
Viendo cómo me querías aprendí a quererme.
Y aprendí también…
Que la revolución comienza en casa.
Que al menos un momento, cada día, es digno de convertirse en canción.
Que, como dice Silvio, “hay idiomas perfectos por descubrir…y hay que buscarlos”.
Que, a veces, es posible parar el tiempo y ponerse a mirar la vida,
como miran los viejos las obras desde el Puente de Toledo.
Siempre tendrás un sitio por aquí dentro,
en algún lugar entre las costillas y el corazón.

…

Sigue estando aquel puente
en el mismo lugar
pero ya se han ido las excavadoras
y todo es un paseo sin prisa buscando la sombra
entre la alegría y la calma.
Tú dices que estás más viejo,
yo tengo alguna cana.
Pero mis palabras y las tuyas
se entremezclan en su baile conocido.
Y sonrío porque todo está bien.
Sonrío como sonríen los amores que fueron bien hechos.

Los años

Llegará un día
en que nos recordemos,
quizás,
en esas treguas que uno se permite
a sí mismo,
con sabor a blasfemia
o a pecado de un dios
que no elegimos.

Serán tal vez las paredes
las que hablen entonces,
atrevidas,
y delaten las voces
que un día fueron nuestras.

Llegará un día
en que se canse aquella fotografía
de permanecer guardada
o nos asalte un olor en plena calle.
Y puede que ese pelo revuelto
y esos ojos
nos astillen la memoria
y el dolor de esa punzada
sea lo único que sintamos
en los últimos peldaños
de esta circunstancia que llamamos
vida.

Correr o no correr

Y tú, que nunca dejas de correr
de repente hay una noche que

 te quedas.

Y te pides otra.

Y entonces yo, que nunca
termino de irme,

me quedo.

Pero tranquila

Un secreto

A veces nos llueve encima
un secreto.
Es tan bonito
que no sabemos qué hacer con él.
Yo lo miro y lo remiro.
Se sonroja. Me sonrojo.
Es tan precioso
que no sé porqué ha estado callado
tanto tiempo.
Si ríe con voz de quinceañero
y huele a tardes
de vida y nervios.
Quiere quedarse conmigo
y trae canciones
que guarda en su memoria,
alguna foto en blanco y negro
y dos nombres
escritos a bolígrafo
en el viejo diccionario de latín.
Dice que no fue premeditado,
que no nació para secreto
pero se cayó en el pozo
de las vidas negadas,
donde habitan las blasfemias,
y el recuerdo y el hambre
que no se pueden matar.

La vida que mancha

A la vida se juega en la calle.
La vida se toca, se besa, se seduce, se arriesga...
en la calle.
Se calculan las posibilidades de éxito o fracaso
mirando a los ojos.
Y en el órdago van asumidos
el abismo
                 o la gloria.
Pero nos pasamos la vida buscándola en el lugar equivocado.
En la búsqueda de miradas ajenas se nos ha olvidado
el escalofrío que provoca una mirada concreta.
Preferimos la distancia aséptica a la vida que mancha;
el ruido sordo al silencio atronador.
Ahogamos la atención,
                                     la intuición
                                                        y la percepción.
Y, así, optamos por suicidar la magia.
Vendemos nuestra ubicación al por mayor
a cambio de una desconexión a tiempo real.
Nos rendimos a una exposición permanente
mientras el corazón está cada vez más amordazado.
Perdidos en la nube hace tiempo que dejamos de temblar
al escuchar un me gustas.
Hablamos del amor, lo leemos y releemos, lo nombramos, lo describimos, lo teorizamos, lo definimos, lo recreamos con palabras y hasta lo compartimos.
Pero no lo atravesamos.

Yo
no quiero perderme nada.
No quiero perder(me).
No quiero correr sin saber hacia adonde.
No quiero dejar de escuchar(me).
No quiero que se me vuelva a olvidar
todo lo que, a diario, me enamora(s).

Desconexión

En tu ausencia
desordeno palabras
y borro una letra de mi cabeza.
A fuerza de pensarte
he conseguido
no echarte de menos.
Me he bajado en marcha
de este tren
que no llevaba a ninguna parte.
He dado la espalda
a la locura del mundo
para abrazar mi propia locura.
Desconecto para re-conectar.
No quiero buscarte nunca más.
Un día voy a terminar de leer
Rayuela.
Un día nos encontraremos en cualquier bar,
en la mesa del fondo,
ya sabes,
a salvo de la puerta
y las miradas.

Demonios

Hay que sacar a pasear los demonios.
Conviene, de vez en cuando,
mirarlos a la cara
y dejar que nos griten 
todos sus nombres.

Noches como puños

Hay noches como puños,
bofetadas de cansancio
en la memoria
acribillada de otras noches
donde bebíamos ansiosos
las historias.
Dices que no hay peor tristeza
que la de ver suicidarse los segundos
en la grieta de una mesa
que no sostiene ya ninguna carta.
Hay ruidos tan idiotas
que distraen el ritmo de metrónomo
que marcan al caer
las gotas de todas las miradas
derramadas.
Tú pisas el charco al levantarte
y yo naufrago mi cigarro allí
donde el tiempo secará cualquier indicio.
Y no quedará ni rastro de esta noche.

Un dolor hermoso

Madrid sonríe esta mañana
pero más va a sonreír cuando vuelvas.
Cuando fijemos las coordenadas
como la primera vez
y tus pasos y mis pasos
retumben de rayuelas
las aceras.
Hay un ritmo que me gusta seguir.
Un dolor hermoso
que punza hacia arriba
y me desordena
el estómago, el corazón y la garganta.
Es el ritmo del latido de más
que genera un temblor
sólo capaz de aplacarse si lo abrazas.

Insomnio

Ese insomnio que aparece
sin avisar
...al fondo hay sitio...
y monta una timba clandestina
en mi cabeza
...hagan sus apuestas...

exagerada

El día que cumplí treinta y tres años

la vida se volvió

fluida, 

alucinante, 

pringosa...

exagerada.

Como esos puntos de no retorno

que suceden las noches

en que me dejo 

llevar.

Como si la paz fuera esto

Perdimos las ganas

y la oportunidad.

Dejamos de alimentarnos

los ojos

y yo doblé todos mis nervios.

Nos dejamos en paz.

Como si la paz fuera esto

de pensarnos sin tocarnos.

Rojo impar

Qué ganas de viernes,

de ti,

de esta noche.

Qué despliegue de modos

de amordazar la mediocridad.

Tú juegas con las luces

y yo abro irresistiblemente cada puerta.

Trato con los relojes

y consigo callar sus segunderos.

No sé adonde quiere ir a parar la vida

pero apuntamos maneras de jugador insaciable.

Yo apuesto a rojo.

Tú siempre impar.

Un resto de ola

Colecciono días bonitos como quien colecciona

esos pequeños tesoros que se encuentran a veces a la orilla del mar.

Sin buscarlos.

No quiero grandes días maravillosos,

sólo quiero una sucesión de pequeñas maravillas.

Y atesoro momentos y miradas,

hablando despacio y celebrando los silencios.

Así el ruido se calla,

así escucho por dentro el latido de la vida

con sus idas y venidas.

Y un resto de ola me sorprende en los pies.

Interrumpe

Desconcéntrame,

ponme en jaque,

interrumpe.

Sácame de mis casillas

y haz que vuelva a empezar.

Piérdeme el norte y todos mis papeles,

vuélveme loca.

Desátame un huracán en mi cabeza,

olvídame de todo a lametazos.

Sacúdeme el estómago y la memoria.

Que cada tempestad seas tú que (ll)amas.

Algunas palabras

Están guardadas algunas palabras

que saben que un día llegará su momento.

Son palabras que encierran dulces blasfemias,

pequeños rencores del todo olvidables

y una sucesión de tratos con el corazón.

En condicional (si vinieras a decirme...).

Son las palabras que preguntan impertinentes

y sostienen la mirada aventando una respuesta.

Son palabras pero son

el reducto de tempestad entre tanta calma.

Son -y  hoy quiero creer que son- las que un día querrás escuchar

en la voz que tanto te gusta.

El color de los ojos en la mirilla

Hay días como racimos con la emoción a flor de piel,

mordiscos de días que explotan en la boca

y te dejan todo su sabor.

Ya no me voy volando. Ahora me quedo.

Ahora sólo me voy de los sitios

cuando los sitios me escupen su mentira a la cara.

Ya no quiero nada que no sea verdad.

Ya me veo por dentro las piezas que faltan

y miro a través de los huecos el color de los ojos en la mirilla.

Se me ponen los amores de punta.

Y me apetece salir a la vida a pecho descubierto.

Me da la mano el miedo y él y yo atravesamos los días.

Hoy le he visto sonreír mientras lo miraba de reojo.

Aquí me tienes

Aquí me tienes,

evitando canciones y encuentros.

Yo, que creí que ya estaba inmunizada,

que me daba igual ocho que ochenta.

Pero aquí me tienes,

prohibiéndote la entrada a mis sueños

y deseando que aparezcas sin avisar.

Y voy desentrañando las palabras

que alguien nos grabó a fuego

en el principio.

Y me digo que no

en voz alta y contundente cuando quiero

echarte un vistazo,

quitarte el polvo.

Miro para otro lado mientras sé

que tú podrías ayudarme

a resolver este misterio.

Sospecho y supongo

son verbos tan nuestros.

Pero yo… quiero abandonar sospechas

y desvelar suposiciones.

Y tú… vas lanzándolos por ahí

para que cualquiera los recoja.

Como si cualquiera fuera una opción aceptable.

Como si todas las manos pudieran recoger

las cosas que nunca dijimos.

Aquí me tienes,

queriendo que no me digas nada

y me lo cuentes todo.  

El último sueño

       I.             

“Eres el único hombre que, al despertar,

no recuerda nada de lo que ha soñado.”

(Gabriel García Márquez “Ojos de perro azul”)

Ya no sueño contigo.

Fui escribiendo la misma frase por todas las paredes.

Repitiendo por toda la ciudad esas cuatro palabras

que tú inventaste

cuando me viste los ojos por primera vez.

Quise sacarte del sueño y encontrarte en la vida

pero, cada vez que te acercabas a tocarme,

desaparecías.

Me cansé de buscarte despierta.

Me rendí la noche del último sueño.

La noche que comprendí que existe una clase de hombres que,

al despertar,

no recuerdan nada de lo que han soñado.

Y comprender

"Ítaca te brindó tan hermoso viaje.

Sin ella no habrías emprendido el camino."

(C.P. Cavafis)

Acabo de entender completamente el poema de Cavafis y la Utopía de Galeano.

Para eso sirve, para caminar.

Nunca esperes el resultado del sueño cumplido, sólo camina hacia él.

Disfruta del camino:

de las baldosas de conocimiento,

de las piedras con aprendizajes,

de la arena de la experimentación.

Disfrútalo como el juego que es.

Disfruta de verte crecer a cada paso.

Y si un día,

por causalidad o por azar,

te ves viviendo un sueño cumplido,

disfruta también de ello.

Pero a la vez que lo vives, búscate un nuevo sueño.

Proponte un "¿jugamos?" tranquilo y consensuado.

"¿A qué?" y sigue caminando.

Que te des el espacio que necesitan tus alas

"Que si un día te vas sea porque te vas más grande"

Que nunca te quedes donde no te quieras quedar.

Que lo que no te haga crecer no lo tomes.

Que no se te pierda la voz.

Que no le preguntes al espejo...nada.

Que nunca le preguntes al espejo.

Que si se te olvida la melodía, pares y (te) escuches.

Que no se te olvide sonar como tú suenas.

Quiero vivir realidades

Me confundí.

Hice oídos sordos a la realidad.

Quise escuchar cantos de sirena

donde sólo había una verdad

tan preciosa

que no hacía falta

vestirla con nada más.

Y ahora voy a liberarla

de fantasías y túnicas brillantes

para que, desnuda,

muestre su piel

limpia y cálida.

Tan tierna,

tan inteligente...

tan real.

Empeños

Se está empeñando la vida en que todos los días sean

lunes,

primero de mes,

año nuevo

y comienzo de curso.

Nos estamos empeñando nosotros en este juego absurdo

de querer encontrarnos sin buscarnos,

de querer que otros pinten las rayuelas que nosotros queremos saltar.

Todo por no mancharnos las manos de tiza.

Todo por no llevarnos, de un salto, el corazón.

Se está empeñando el mundo en servirnos distracciones,

como un "todo incluido"

dorado y mentiroso.

Me estoy empeñando yo en no caer

en su tentación.

El principio del fin

¿Qué piensas?

El principio del fin. Elprincipiodelfin. El...principio...del...fin.

Tú a mi lado haciéndome preguntas con las manos,

tratando de dibujar flores que desenmarañen respuestas.

Y yo cayendo, como tantas otras veces cayendo.

Hasta que abro los ojos y me doy cuenta de que estoy de pie,

de que llevo ya un buen rato de pie,

tocando suelo.

Y tú más lejos, más arriba, más azul.

Y yo aquí sin escalera.

Y con un saco lleno con

                                       todos los principios

                                                                      de todos

                                                                                    los

                                                                                         finales.

La chica de ayer

Vamos, escríbeme algo bonito.

Algo que no me haga echarte de menos.

Cuéntame un cuento.

El que no le hayas contado a nadie.

Ese.

Dame una pista.

Deja un mensaje en este buzón de sugerencias

que está lleno de papeles de otros.

Soy la chica de ayer, ¿te acuerdas?

Me sonaba el corazón al ritmo de aquellos acordes

y entonces dijiste que me amabas.

Voy a pararme a escuchar los anuncios por megafonía,

a ver si en una de esas reconozco tu voz.

Dime con qué frase puedo encontrarte,

que me voy a leer todas las paredes.

Pero corre, que se nos va el frío y la excusa.

Voy a seguir aquí jugando con tus flores

hasta que llegue la noche transcendental.